Autopista

Tumbados a la vera de la autopista

cubiertos de trigo y demás cereales patrios

el ruido de los coches arrullaba

mientras tocaba tus pechos duros y fríos,

los pezones pendones al viento

áspero.

Mientras tocaba, Laura,

tu sexo reseco e inerte;

mientras recorría tus muslos petrificados

las uñas de tus pies y manos

crecían sin parar.

El pelo sí te vibraba

y los ojos parecían tan llenos de placer

por lo pálidos y fijos que se me mostraban.

Y es que, Laura, estabas muerta

y las uñas te veía estirar

mientras tocaba tu sexo

en una carretera perdida

cubierta de viento.

Muerta y bella cubierta de centeno.

Boda

Pensaba en casarme con ella mientras sorbía con los labios pintados
de rojo el borde de la lata vacía de coca-cola.

El espíritu era el adecuado con la cola en la mano,
el silencio y las cosas que ocurren habitualmente mirando una autopista
llena de coches y de ruidos.
Polvo y arena por todo alrededor.

Pensé en casarme mas no dije nada,
lo mismo que no abrí la boca sobre la falda que se le había plegado
y dejaba a la vista, Dios mío, aquellos muslos tan llenos
y parte de la ropa interior de calle.
La de diario.

La obligué con el gesto a que se sentase en el suelo
a los pies de mi silla
y puedo jurar que hubiera dado cualquier cosa
para que adorase mi polla
como a una dorada trompeta
estridente al beso de cualquier arcángel.
Creo que por eso dejé lo de la boda.

Pernaud

Hay algo que me intriga
que está detrás de la sala,
más allá del muro.

El retrete llora pernaud
y yo tengo también mi parte.
Ambos juntamos las penas,
cada uno la suya.
Él mi mierda y yo tus retratos.

Venga que llora y llora,
ese pernaud azul.
Yo me seco con la manga
pequeñas motas de hollín.

No oscuras mas bien blancas;
algo como coca,
un poco insano
hecho a cachos.

Mi retrete llora diversos licores,
mis licores lloran el hielo.
Hay algo detrás del muro
que no es tu mirada.
Puede que sea un vicio,
un poco oculto
pero creo que también roto.