Verrà la morte e avrà i tuoi occhi

Hace años que estoy enamorado. No de una mujer o de un hombre sino de un libro. El libro se llama Diálogos con Leucó y el tipo que lo escribió respondía al nombre de Cesare Pavese. Lo curioso del asunto es que he leído bastante de lo escrito por aquel personaje y nada me ha llamado tanto la atención como este título en concreto. Unión casi perfecta entre una emotividad dura y alejada y una temática clásica. No hay argumento, el tipo deja correr una veintena de historias míticas con una relectura moderna, o cuasimoderna, acercando la edad oscura griega a nuestros más irreconocibles miedos. Para mí una de las mejores cosas que ha parido ser humano.
Antes de ayer empecé una de sus obras de nuevo. En este caso unos diarios que recorren gran parte de su vida titulados El oficio de vivir. Para disfrute vuestro, si lo disfrutáis bien y si no pues nada, aquí os dejo algunas de la perlas que el tipo esparció en sus diarios que hay que reconocerlo no tienen desperdicio.

Cuando una mujer huele a esperma y no es el mío, no me gusta.

No, no son locos esa gente que se divierte, que disfruta, que viaja, que jode, que combate – no son locos, y eso es tan cierto que quisiéramos hacerlo también nosotros.

Los grandes poetas son tan raros como los grandes amantes. No bastan las veleidades, las furias y los sueños; se necesita algo más: cojones duros. Que se llaman también mirada olímpica.

La compensación de haber sufrido tanto es que después morimos como perros.

Es increíble que la mujer adorada venga a decirnos que sus días son vacíos y angustiados, pero que no quiera saber nada de nosotros.

¿No está ya claro todo su destino en un niño de tres años que, mientras lo visten, piensa inquieto en cómo se las arreglará para vestirse de mayor, él, que no sabe?

Y sobre todo, recuérdese que hacer poesías es como hacer el amor: nunca se sabrá si la propia alegría es compartida.

Una mujer que no sea estúpida encuentra, más pronto o más tarde, un desecho humano y trata de salvarlo. A veces lo consigue. Pero una mujer que no sea estúpida encuentra, más pronto o más tarde, un hombre sano y lo reduce a un desecho. Eso siempre lo consigue.

Se deja de ser joven cuando se comprende que decir un dolor no altera la situación.

La razón por la cual las mujeres han sido siempre “amargas como la muerte”, sentinas de vicios, pérfidas, Dalilas, etc...es en el fondo sólo esta: el hombre eyacula siempre – si no es un eunuco – con cualquier mujer, mientras que ellas alcanzan raramente el placer liberador y no con todos y a menudo no con el adorado – precisamente porque es el adorado – y si lo alcanzan una vez ya no sueñan con otra cosa. Por el afán – legítimo – de ese placer están dispuestas a alcanzar cualquier iniquidad. Están obligadas a cometerla. Es la tragedia fundamental de la vida, y al hombre que eyacula demasiado rápidamente más le valiera no haber nacido. Es un defecto por el que vale la pena matarse.

Entre las señales que me advierten de que se acabó la juventud, la suprema es darme cuenta de que la literatura no me interesa ya de veras.

El pecado no es una acción en vez de otra, sino toda una existencia mal trabada.

Quien revela a una mujer el ser potencial de ella, será el primer cornudo. Es matemático. Eso es matemático.

Estamos hasta los cojones del amor.

¡Fuera la estética, fuera las poses, fuera el genio, fuera todas las mentiras!, ¿He hecho en la vida algo que no sea el gilipollas?